节选
短篇
米中 逆可能
王耀抬起手，腕上的表指针形如藤蔓，蜿蜒绕住尘色的“Ⅻ”。正午的骄阳从表盘上放射回来，明晃晃地刺痛了他的眼。
阿尔，你那里正好午夜吧？晚安。
王耀的手缓缓落在紫砂杯上，水气在指缝间袅娜。